Il n'y a pas de roman, ici. Simplement l’irréflexion d'un enfant mêlée à l'ire d'un adulte en devenir profondément atteint par l'échec de sa propre existence caractérisée par ce qui lui manque cruellement : un sens.

En réponse au défi "S'écrire soi-même".

Dans un quotidien en apparence aussi propre qu'un linge blanc, une tâche est facilement perceptible.

Souvenirs égarés dans le dédale des pulsions d'un esprit des plus malades.