A trente-six ans, j’ai enfin un début de réponse. Je commence à comprendre pourquoi je multiplie sans cesse les activités, en passant subitement de l’exubérance de la découverte à la monotonie de la répétition, pourquoi je me sens à ce point incapable de réaliser la moindre tâche sans en connaître la signification profonde, ou pourquoi je me tiens perpétuellement en alerte, toujours à l’affut d’un danger qui viendrait me rendre l’existence encore plus difficile.
Je commence à comprendre le décalage perpétuel avec les autres, la recherche vitale d'un sens à la vie, l'impossibilité de compromettre mes idéaux ou de les adapter à la réalité...

Mais comprendre ne suffit pas, il me faut réparer, construire. Je décide donc de me replonger dans mon histoire personnelle pour l’explorer sous une lumière nouvelle, dans l’espoir d’y trouver une clé qui me permettrait de me libérer du passé pour pouvoir goûter à la vie et apprendre à être enfin moi-même.