Le cri des mouettes à Paris, près de la gare Saint-Lazare. Je suis désormais écrivain, magicien, pianiste, lecteur assidu, grimpeur, ingénieur et célibataire, dans l'ordre d'importance. Pour la société, je suis juste un ingénieur célibataire. Sûrement ont-ils raison, ce qui n'est qu'à moi ne vaut rien.


    En prenant un café avec les autres ce midi, un long silence gênant ne m'a pas gêné. Quand une des personnes s'est enfin mise à parler, tout le monde a tourné la tête vers lui dans la seconde et a paru soulagé.

Quelles que soient les lunettes, c'est toujours sur nos yeux qu'elles s'appliquent. Ce roman reconstitue ce qui se passe derrière le nerf optique, entre la déformée du verre et l'apparition pure du sentiment au cerveau. C'est une chronique d'une vérité individuelle, une vérité pouilleuse, emplie de la crasse d'un bord de Garonne rempli de miasmes et d'alcool. J'y raconte la quête du malheur d'Arthur, qui ne plonge que pour plonger, par appétence pour le repoussant, un dégueulis d'humanité qui va remonter aux sources du marasme qui l'étreint.

Un polar au jus de goudron et à la langue de boeuf.

Une nouvelle avec dedans une serviette vide, un touriste qui ne l'est pas, une rivière, un Rivera, et beaucoup de sueur d'âme.

Ou comment devient-on criminel par lassitude.

 Je n’avais jamais autant bandé qu’en ce mois de décembre. Mes turgescences venaient impromptues, sur le canapé familial ou dans les transports en commun, qu’allumaient l’arrière serré d’un jean ou les pensées des nuits révolues avec Amance. C’était pourtant terminé depuis quelques semaines déjà mais mon corps, encore sous le joug de l’érotomanie frénétique à laquelle il s’était consumé, refusait de s’admettre privé de la volupté qui l’étreignait il y a encore si peu… Les pauvres palliatifs mécaniques qui serraient autour du sceptre de ma déception leurs phalanges en soubresauts ne faisaient que remettre à quelques heures les symptômes de cette addiction nouvelle. La coulée, héroïque et maigre comme un soldat, étalait alors ses désillusions en tâches jaunâtres sur le drap qui fut un jour blanc. Et quand la fréquence de ces geysers faméliques me fut enfin devenue familière, l’emprunte de main sur mon haut de pantalon était depuis longtemps imprimée en relief.
 Cette brutalité sexuelle que je m’infligeais alors ne devait cependant rien au hasard. Ma rencontre et mon amour pour Amance furent un ouragan dont les branlettes de décembre et de début janvier n’étaient que les dernières bruines s’éloignant…
 Ça a débuté ici, en octobre, à l’endroit même où ces lignes se tracent. Dans cette chambre aux quatre murs blancs, et aux tentatives ratées de décoration. On y retrouve pêle-mêle un squelette d’écolier, une cheminée murée, un pavé de Montmartre, un synthétiseur modèle Yamaha Piaggero np-31 à 76 touches dynamiques et quelques affiches se voulant amusantes mais qui ne reflètent que la tristesse de ceux qui les ont peintes. L’étroite bibliothèque est la seule qui fasse tout de même honnête figure… C’est dire ! En s’y approchant on y surprend malgré tout une certaine élégance en terme de goûts littéraires, avis biaisé puisque ces livres m’appartiennent. D’autant plus que ne figurent en tête de gondole que ceux qui méritent une telle exposition. En voici un inventaire : La promesse de l’aube et La vie devant soi du deux-en-un Ajar/Gary, Le Feu de Barbusse, la collection complète des Donjon de Lewis Trondheim & Joann Sfar, Las Vegas Parano d’Hunter S. Thompson, Le hussard bleu de Roger Nimier, 28 volumes de San-Antonio regroupés en 4 énormes tomes, La porte de Magda Szabo que j’ai oublié de ranger, Lolita de Nabokov ça va sans dire, Crimes et châtiments de Dostoïevski, et entre beaucoup d’autres les chefs d’œuvre Voyage au bout de la nuit, Mort à crédit, D’un château l’autre, Nord et Rigodon du plus gros produit génie littéraire fois saloperie que la Terre n’ait jamais portée : Louis-Ferdinand Céline.

Sonnet Irrationnel en réponse au défi de @tizef

A ma grand-mère

 Gauche d'abord, là que la chaussure frotte au gravier pour la première fois. Cartable énorme, livres en tétrachiées au dedans ; procession matheuse,biologique, historique, barda de collégien dont je trimballe l'intégrale. Manière de rien oublier... Obsession chez moi, l'oubli, marotte omni. Qu'au moins en y fourrant la totale en gibecière, je troque un soulagement de dos contre un soulagement d'esprit. Gamin, on compte pas à l'effort physique. Tout se passe là-dedans, en creux, démultiplié.
 Au long du sentier, y'a personne. Que les cailloux qui me regardent, goguenards, eux si primaires, mi-quartz mi-rien, réceptacle à néant, trouvent tout de même le moyen de se payer ma démarche. Quand aucun bruit se fait entendre, je me dézippe et leur envoie splash! une pluie acide au faciès. L'ont bien mérité... Vengeance à la mesure des moyens. Moi, que ma verge et un peu d'imagination à disposition. On va pas bien loin avec ça...
 Les autres me regardent mal, à l'arrêt de bus. Consultent leur toquante, prévoient selon le temps qui reste avant le ramassage. Sussurent, échafaudent, rient à gorge et déploient des trésors de créativité dès qu'ils m'aperçoivent, moi silhouette bancale, moucheron malhabile au loin. Que leur attente est trépignante, ils goûtent aux préliminaires avant même que d'être tombé sur maman en train de... Pompiers, facteurs, rien à cirer eux. Moi qu'ils veulent. Qu'ils voient grossir. Moucheron, mouche, hanneton, puis optique zoomante, Galilée aux baguettes : bientôt début d'adolescent pataud qui longe les barrières blanches. Délavées, écaillées. Drôle de péristyle. L'arrêt se dresse, vert bouteille et vitres plastiques, peuplé de Cerbères privés de Whiskas. J'ai trop la gueule d'une croquette pour y échapper. Marron merdeux comme. Pue la peur, tel point qu'ils m'ont surnommé Froussebiche, cause aussi des yeux noisettes et de leur courbure si particulière, descendante, aux extrémités. Ça fait pédé, qu'ils disent. De ces carnes, je sais plus qui a levé le bâton en premier en même temps que la face ravagée du bus pointait sa truffe de métal par-delà le rond-point. Schlaf ! Vlang ! Une sur chaque épaule. Triquera bien qui...
 Le moteur s'étouffe en s'arrêtant, c'est la grande toux suie charbonnée. M'en sors bien pour aujourd'hui... Le chauffeur a des yeux de hareng, sur que lui ne comprend rien, ou fait semblant. Passe Nostalgi en fond. Au fond, moi aussi, je passe sur la nostalgie des chemins d'école.